Si onc la Mort fut tresdoulcement chere,
A l’Ame doulce ores cherement plaict:
Et si la vie eust onc joyeuse chere,
Toute contente en ce corps se complaict.
A l’un aggrée, & a l’aultre desplaict.
L’estre apparent de ma vaine fumée,
Qui tost estaincte, & soubdain rallumée,
Tient l’esperance en lubrique sejour.
Dont, comme au feu le Phoenix, emplumée
Meurt, & renaist en moy cent fois le jour.
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