Het heil ligt niet bij ons geborgen.
Uw jeugd niet noch uw vreugde
hebben wij in stock. Geen blijde
boodschap bloedt ons van de tong.
De geur is die van lente. Woorden
voor uw redding zijn er heden niet.
Nagel op uw deur naar vrije keuze
de wrede tekens van uw eigen lied.
