L’oysiveté des delicates plumes,
Lict coustumier, non point de mon repos,
Mais du travail, ou mon feu tu allumes,
Souventesfois, oultre heure, & sans propos
Entre ses drapz me detient indispos,
Tant elle m’à pour son foible ennemy.
Là mon esprit son corps laisse endormy
Tout transformé en image de Mort,
Pour te monstrer, que lors homme a demy,
Vers toy suis vif, & vers moy je suis mort.
